Freddie

A veces pienso en escribir todos mis recuerdos antes de que me abandonen, pero no tendría tiempo de acabar.

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Lady Madonna que canta al oído esta noche,
noche disfrazada de primavera
de radio, guitarras y cerveza,
de juvenud,
de brit, de 90s.

Lástima, mañana será otro día.

Comienza la santa semana,
comienza mi vía crucis,
mi procesión de tonto de capirote,
mi ayuno de uñas mordidas,
penitencia de dedos cortados,
mi buen malvivir.
Me quedo en la Barcelona de la que todos reniegan,
a la que todos vuelven,
con un aborto en blanco y negro,
y una lata vacía.
Como bebo y fumo,
me anestesio,
me olvido,
me revuelvo,
y rezo.
Y un despertar me trae de vuelta,
a una imaginaria gélida,
tortuosa y eternizada.
Nunca más intentaré complacerte,
porque no existe complacencia que valga.
Y rezo,
y me retiro a mi penitencia,
a mi buen malvivir,
hasta el próximo mordisco a doña Cuaresma.

No son horas, es tarde,
no es el momento, las circunstancias son efímeras,
mi cabeza se perdió entre Tokio y Barcelona,
me quedé entre Shinjuku y la salida sudeste de JR,
en callejuelas estrechas,
entre cervezas insípidas,
entre altares de gatos blancos,
rodeado de clásicos que evocan en mí un periodo que en realidad no viví.
Mi cabeza se perdió entre ventanillas y antifaces negros,
entre horas y horas de vuelo,
entre nuves y husos horarios,
y husos horarios,
husos horarios… entre Tokio y Barcelona.
Tuve que volver para darme cuenta de que me quedé allí,
repitiendo de forma errática los caminos aprendidos.
Tuve que volver para ir a funerales,
a conciertos,
a bares,
a hospitales,
a cenar contigo y comer con aquél,
a reírme de unos y llorar por otros tantos.
Volví para aparentar que estoy,
sin estar.

Y sin buscarlo pero quererlo,
me encuentro sobre la equis que marca el lugar,
en esa encrucijada lejana que algún día llegaría,
pero siempre queda mucho para eso,
siempre tan lejos,
siempre se es joven,
siempre se es niño,
siempre hay mañana.
Me encuentro sobre la equis que marca el lugar.

Un millón de canciones marcan los años y el camino,
un millón ilustran los años, los meses, los días, los minutos, segundos,
un millón de canciones ilustran los despertares,
canciones añejas,
canciones nuevas,
redescubiertas,
acústicas,
ruidosas,
caras B,
de Paul, de John,
de Freddie, de Brian,
de Noel.
Un millón ilustrando oscuridad,
frío helado,
crudo invierno,
terror,
sueño,
escozor,
miedo,
lágrimas,
luz,
calor,
ventiladores,
verano,
mañanas de Agosto,
mañanas de júbilo,
de resacas brutales,
sin poder despertar,
depresiones,
planes maestros…
un millón, ¿lo mencioné?

Cassettes de música clásica regrabados,
vinílos de treinta años,
y de cuatro,
cedés,
radios,
auriculares,
altavoces,
y una densa capa de polvo.

El pez está a punto de morderse la cola,
mañana es el principio del principio,
mañana es hoy.

Vengo a echarle unas migajas de pan a tod@s aquell@s que buscan Judiths, Jaels, Rosas, Gemmas, Raqueles, Davids, Israeles, Vanesas, Oscars, Martas…

Piiiiitas pitas pitassss…

Prefiero ir a bailar al dixi 724…

Hago mías y adapto las palabras de Tere, pero como estoy muy vago y ahora no es momento de escribir, os dejo con el original.

Y es que Andrés siempre será Andrés. Que grande.

Cuando debería empezar la plácida cuesta abajo de la primavera en la que solo hay que dejarse llevar, parece que la trama se complica, el frío aprieta y la lluvia moja.
Estoy seguro de que se trata de una prueba de fe impuesta.